Прошёл год с той незабытой встречи, а он снова появился. Его взгляд оставался прежним, но за это время многое изменилось.
Когда он покидал, не было ни крика, ни прощальных слов. Только хлопок двери и его запах, который ещё долго витал в коридоре, словно издевался.
Она не бежала за ним, не звонила и не оставляла сообщений. Просто села на пол, обняла колени и замерла в тишине — иногда боль слишком велика, чтобы произнести хоть слово.
Жизнь без него
Первое время ощущалась как сон. По утрам на кухне стояла его чашка, в шкафу хранились рубашки — каждая мелочь вызывала воспоминания, даже звук воды из крана. Соседи интересовались:
- "А где твой муж?"
Она лишь улыбалась и отвечала:
- "В командировке. "
Ложь казалась легче, чем правда. Месяцы тянулись, как густой сироп. Она училась варить кофе для себя, спать одной и не ждать его шагов в коридоре.
Случайная встреча
И однажды, в торговом центре, она случайно увидела его с другой женщиной. Они стояли у витрины, и он смотрел на неё так, как когда-то смотрел на неё. Она не подошла, не спряталась, просто прошла мимо, и он не заметил — и это было, наверное, к лучшему.
Год спустя всё изменилось. Она сменила квартиру, работу и стиль. Научилась быть одной, но не чувствовать себя одинокой. И вот, однажды раздался звонок в дверь.
Она открыла — он стоял там, с тем же взглядом, но усталым, с глазами, которые повидали немало.
"Можно войти?" — спросил он. Она молча отступила, позволяя ему войти в комнату, из которой исчезли все воспоминания о прошлом.
Незабудимые воспоминания
"Я всё испортил. Думал, там будет лучше, а стало пусто," — признался он. Она стояла у окна, прислушиваясь к каплям дождя.
"Зачем ты пришёл?" — спросила она. Он приблизился: "Понял, кого предал. Не её, а себя и тебя. "
Молчание повисло между ними. Она не плакала, не злилась, просто наблюдала за человеком, которого когда-то любила всем сердцем.
"Прости," — прошептал он. Она вздохнула: "Я простила. Но прощение не всегда означает возвращение. "
Он закрыл глаза, уставший от боли, и тихо прощался — без обещаний и претензий.
Она посмотрела в окно, как его силуэт исчезает под дождём, и поняла: иногда любовь не умирает, она просто превращается в доброту — тихую и зрелую, без надежды на возвращение.
